Página 27 do Livro #27
— Pois, que grande chatice — disse, apoiando a cabeça na mão.
— Pois é, o senhor tirou a senha para reclamações sobre a cor do pão — respondeu-lhe, do outro lado do guiché, uma voz fina.
— E não posso trocar a senha? Está ali uma senhora que tenho a certeza que quer reclamar sobre a cor do pão.
— Não, não, o artigo 12.º não permite. As senhas são pessoais, não viu quando tirou do rolo?
— Pois, não vi, não, que grande chatice — disse, num tom um pouco derrotado. — Sabe, eu queria reclamar da cor do sinal de trânsito, o sinal vermelho. Enganei-me.
— Pois, um engano bastante comum, se me permite dizer — respondeu a voz fininha, com uma empatia genuína, baixando a voz. — Até eu já me enganei. Eu acho que as senhas deveriam ter cores diferentes — disse, como se estivesse a cometer um crime contra os serviços de reclamações municipais.
— Pois é, mas então tenho de tirar senha nova? — disse, endireitando-se na cadeira.
— Ahhhh, não, isso não pode ser. O senhor tirou uma senha para reclamar sobre a cor do pão, temos de preencher a reclamação — disse, entregando-lhe três formulários de cores diferentes.
— Mas eu não tenho nada contra a cor do pão, é a cor do sinal, o vermelho.
— Meu senhor, vamos ver: o senhor tirou uma senha para reclamar sobre a cor do pão, e está no seu direito, por isso a reclamação terá de ser submetida ao meu superior — a vozinha foi mais incisiva desta vez, fazendo-o olhar com atenção para os formulários: Tipo de pão, tempo de cozedura, estado civil do reclamante, grau de parentesco com o padeiro...
