Página 27 do Livro #12
"Entra.", a porta do carro destrancada e um homem entrou.
Era noite, umas pequenas gotas de chuva caíam e o limpa-vidros gemia enquanto rodava de um lado para o outro.
Ela pegou no maço de tabaco e com um gesto ofereceu-lhe um. Ele fez que não com a cabeça.
O vidro estava embaciado, pouco se via para fora, e o limpa-vidros rodava, lentamente, largando um novo gemido a cada passagem.
O fumo do tabaco misturava-se com o respirar de ambos. "Dá-me um afinal", disse ele.
Sem olhar, ela atirou o maço de tabaco para o colo dele.
O limpa-vidros teimava em quebrar o silêncio.
"Podes desligar isso? Já não chove", pediu ele enquanto acendia o cigarro.
Ela desligou. Dentro do carro apenas o silêncio. E o fumo do tabaco.
