Página 27 do Livro #18
Um arrepio percorreu-lhe o corpo quando entre panfletos de publicidade viu um envelope.
Branco, banal. Branco sim, mas banal... não. Reconheceu a letra, em azul. Tinha o seu nome 'Pedro Matias', mas sabia que era dirigida ao 'Pê'.
Parecia sacrilégio aquela carta ter estado ali no meio de cartas do banco, panfletos, anúncios de imobiliárias, durante dias.
No elevador carregou no 2º andar. A porta a fechar, "Espere pf!", uma mão segura a porta que volta a abrir-se, "Ah, Pedro, é você, obrigado!", diz o vizinho do 1º.
"Que dia, Pedro, nem imagina, tive de ir a correr ao supermercado porque a Teresa viu que não temos papel higiénico, já viu? Papel higiénico!", disse a soltar uma gargalhada enquanto pousava o saco das compras no chão.
"A sério? Era uma desgraça prestes a acontecer.", respondeu o Pedro com a cortesia de elevador.
Na mão o envelope estava no topo do molho dos papéis do correio. Enquanto os outros papéis tinham um destino certo, aquele envelope era ele próprio um destino incerto.
"Oh homem, nem me fale, isto nem na pandemia.", disse enquanto a porta se abria e pegava nas compras, "Bom jantar, Pedro.", "Bom jantar.".
O elevador tinha mais um andar a percorrer. Levou o envelope ao nariz, a tentar reconhecer algum cheiro familiar.
O destino daquela viagem chegou ao fim. A porta do apartamento demorou mais do que habitual a abrir.
Pousou os papéis no móvel enquanto fechava a porta de entrada, dando-lhe a privacidade que queria.
Encostou-se à porta e deixou-se cair.
Ao rasgar aquele envelope, sentiu-se a abrir uma caixa de Pandora.
Lá estava, em azul, 'Olá, Pê'
